戈壁茫茫映夕阳，
敦煌壁画韵悠长。
神驹踏雾乘风起，
载梦遨游向西方。
小天是个生长在胡同里的孩子。
他家的小院不大，灰砖灰瓦，墙角长着一丛丛翠绿的青苔。院子中央有一棵老槐树，树干粗得要两个大人才能合抱，树冠撑开像一把巨大的绿伞，夏天的时候，整条胡同的人都爱搬着小板凳坐在树下乘凉。小天的奶奶就总爱坐在门口的老槐树下，一边摇着那把旧得发黄的蒲扇，一边给小天讲远方的传说。蒲扇一摇一摇的，扇出的风带着槐花的甜味，也带着古老故事的神秘。
奶奶说，在遥远的大西北，有一座名叫敦煌的古城。那里的天空蓝得像洗过一样，那里的风沙大得能吹走人的帽子，可就在那样的地方，却藏着天底下最绚丽的色彩。城外的山崖上，凿满了洞窟，一层一层，密密麻麻，像蜂巢，又像仙人留下的脚印。洞窟里的墙壁上，画着数不清的神仙、乐师、仙女，还有一种神奇的神兽，名叫天马。
“天马长什么样子呀？”小天总是仰着圆圆的脸蛋，两只眼睛瞪得像铜铃，好奇地追问。他的手指不自觉地揪着衣角，好像这样就能把天马从故事里揪出来。
奶奶笑着摸了摸他的头，蒲扇停了一下，又慢慢摇起来。她的声音慢悠悠的，像秋天的小河，不急不缓：“天马呀，身披霞光，蹄踏祥云，跑起来比风还快，比闪电还轻。它能飞越戈壁，跨过山川，在大漠和天空之间自由地奔跑。它是壁画里最勇敢、最自由的神兽。”
从那天起，小天的心里就住进了一匹天马。
他常常趴在书桌前，拿着铅笔在纸上画呀画。先画西条长长的腿，再画一匹骏马的身子，然后画上最关键的——一对大大的、展开的翅膀。翅膀画了一遍又一遍，有时候像鸟的翅膀，有时候像蝴蝶的翅膀，他总是画不出那种又轻又快的、能踏着云朵飞翔的感觉。可他不气馁，画完一匹再画一匹，画出长着翅膀的马儿，画出飘在天上的云朵，画出一眼望不到边的戈壁，画出一轮又大又圆的月亮挂在沙丘上面。
他梦想着有一天，自己真的能见到那匹来自敦煌的天马，能伸手摸摸它闪着霞光的皮毛，能听它亲口讲讲壁画里的故事，能骑着它飞向那个遥远的地方。
一天夜里，小天躺在小床上，窗外的月光温柔地洒进房间。月光落在他的被子上，像铺了一层薄薄的银纱，又像有人把月亮磨成了粉，轻轻撒了下来。他想着奶奶讲过的敦煌故事，想着壁画里威风凛凛的天马，想着想着，眼皮越来越沉，不知不觉就进入了甜甜的梦乡。
迷迷糊糊中，小天听见一阵清脆的马蹄声。
那声音很奇怪，不是“嗒嗒嗒”的那种硬邦邦的声音，而是轻轻的、软软的，像是踏在棉花上，又像是踏在云朵上。由远及近，越来越清晰，好听极了，像有人在用马蹄打着一首古老的曲子。
他揉了揉眼睛，发现自己竟然不在熟悉的小屋里。
他躺在一片金灿灿的戈壁之上。沙子细细的，软软的，泛着温暖的金色光泽，像是被太阳烤过的麦粒。远处的天空蓝得像一块透亮的宝石，没有一丝杂质，蓝得让人想伸手摸一摸。几朵白云慢悠悠地飘着，不急不缓，像是也在度假。风从远处吹来，带着一种淡淡的、说不出来名字的草木清香，不像胡同里风的槐花味，也不像公园里风的青草味，而是一种干燥的、干净的、让人心里一下子安静下来的味道。
小天坐起来，看看自己的手，看看脚下的沙，使劲捏了捏自己的脸颊。疼的。不是在做梦？还是说——是在做一个特别特别真实的梦？
他正疑惑自己身在何处，忽然听见一声清亮悠长的嘶鸣。
那声音高亢又温柔，像是有人在用最清澈的嗓音呼唤他的名字。不是在远处，而是在近处；不是在壁画里，而是在他身边。
小天猛地抬头。
只见天边缓缓走来一匹骏马。
那马儿身形高大，比他在电视上见过的任何一匹马都要高大。浑身的毛发像被霞光染过一般，不是普通的白色、棕色或黑色，而是一种流动的、变幻的、说不清道不明的颜色。一会儿是金色，像秋天的麦浪；一会儿是银色，像月光下的湖面；一会儿又是淡淡的琥珀色，像琥珀里封存了千年的阳光。头顶的鬃毛随风飞扬，一根一根，丝丝分明，在风里飘着，像一面小小的旗帜。
最神奇的是它的西只蹄子，每走一步，脚下就会绽开一朵小小的、洁白的云彩。云彩托着它，不让它的蹄子沾到沙土。它走得那么轻，那么稳，像是大地都在小心翼翼地托着它
。
它的眼睛又大又亮，像两颗明亮的星星，又像两口深深的潭水，温柔地望着小天。那眼神里没有野马的警惕和陌生，反而有一种久别重逢的亲切，好像在说：“我等你很久了。”
小天张着嘴，愣了好一会儿，才结结巴巴地问出一句话：“你……你是天马吗？”
天马轻轻点了点头。它的动作很慢，很优雅，像是在做一件极其庄重的事情。然后它低下头，用温热的脸颊蹭了蹭小天的小手。那皮毛滑滑的，暖暖的，像刚晒过的被子，又像春天里的第一缕阳光。小天的手指陷进那层柔软的毛发里，心里一下子就不紧张了。
“我是小天。”小男孩开心地笑了，露出两颗缺了的大门牙，笑得眼睛眯成了一条缝，“我在梦里见过你！在奶奶的故事里听过你！在画纸上画过你！我好想看看敦煌，看看你生活的地方，看看那些壁画。”
天马又是一声轻嘶，那声音在空旷的戈壁上回荡，像是在说：“来吧，我带你去飞。你不是一首想看看我吗？不是一首想去敦煌吗？闭上眼睛也好，睁开也行，坐稳了。”
小天鼓起勇气，伸出还有些发抖的小手，抓住天马柔软的鬃毛。那鬃毛凉凉的，滑滑的，像一把被风吹散了的丝绸。他一只脚踩住天马垂下的云朵，另一只脚往上一跨，稳稳地坐在了马背上。马背宽宽的，暖暖的，像一张会移动的沙发。
天马缓缓迈开脚步。一开始，它走得很慢，蹄子下的云朵一朵接一朵地绽开，又一片接一片地消散。小天感觉到自己的身体在慢慢升高——不是一下子冲上去的那种高，而是像坐电梯一样，稳稳的，缓缓的。
他紧张地抱住天马的脖子，把脸埋进那层温暖的皮毛里，不敢往下看。风在耳边轻轻吹过，不是呼呼的狂风，而是柔柔的、细细的，像有人在用羽毛轻轻搔他的耳朵。
“别怕，小天。睁开眼，看看下面。”他好像听见了这样的声音，不知道是天马在说话，还是风在替他翻译。
小天慢慢睁开眼睛。
他先看见了自己的手，然后是马鬃，然后是马头，再然后是——大地。
天马己经飞起来了。
他们飞在高高的天空中。脚下是一望无际的戈壁滩，黄沙在月光下泛着温柔的光，沙丘连绵起伏，像大海凝固了的波浪。月光洒在沙上，把每一粒沙子都照得像一颗小小的珍珠。小天从来不知道，沙漠在夜里可以这么美。不是可怕的荒凉，而是一种安静的、庄严的美，像是地球最古老的皮肤。
远处，连绵的山脉静静矗立。那山不是绿色的，而是深褐色和暗红色交织在一起，在月光下像一幅水墨画。小天记起来，奶奶说过，那是三危山。莫高窟就是因为三危山的金光才被人们发现开凿的。一千多年前，有一位叫乐僔的和尚路过这里，看见三危山在夕阳下放射出万道金光，金光中仿佛有千佛显现，于是他发愿在这里开凿了第一个洞窟。一座座山峰连绵起伏，像沉睡的巨人，静静地守护着这片神奇的土地，一守就是千年。
天马带着小天，越飞越高，越飞越远。
他们飞过一条静静的河流。那河从远处的雪山流下来，河水清澈见底，在月光下泛着银白色的光。它蜿蜒在戈壁之间，像一条明亮的丝带，又像大地裂开的一道缝隙，里面装满了天上的星光。奶奶告诉过他，那是党河，是敦煌的母亲河。正是有了这条河，戈壁才长出了绿洲，才有了人烟，才有了庄稼，才有了热闹的村庄，才有了辉煌灿烂的敦煌。没有党河，就没有壁画，没有飞天，没有天马的故事。
他们飞过一片片绿洲。在一片绿洲的边缘，他们看见了一排排挺拔的胡杨树。胡杨的叶子在风里哗啦哗啦地响，有的己经变成了金黄色，像一棵棵挂满了金币的树。小天听奶奶说过，胡杨是最坚强的树，生而千年不死，死而千年不倒，倒而千年不朽。它们像一队沉默的士兵，站在沙漠和绿洲的交界处，寸步不退，守护着敦煌的土地，也守护着壁画里的千年故事。
“天马，你看，那是什么？”小天指着前方一片依山而建的建筑，激动地喊出声来。他的声音被风吹散，可天马听见了。
那片建筑在月光下显得格外庄严。陡峭的崖壁上，布满了密密麻麻的洞窟，一层又一层，一排又一排，像蜂窝一样，却又比蜂窝整齐得多、神秘得多。有的洞窟大，有的洞窟小，大的像宫殿的大门，小的像一扇窗户。洞窟外面有木质的栈道相连，弯弯曲曲，像一条蛇贴在崖壁上。洞窟门口，绿树环绕，在月光下投下斑驳的树影。
这里就是大名鼎鼎的莫高窟。
天马放慢了速度，轻
轻地、轻轻地落在一片开阔的空地上。它收起蹄下的云朵，静静地站着，像一座活着的雕塑。小天从马背上滑下来，脚踩在实地上，腿有些发软——不是因为害怕，是因为太激动了。
他跟着天马，轻轻走进一座洞窟。
洞窟里安静极了。外面所有的声音——风声、树叶声、远处不知名的鸟叫声——全都消失了。这里像是另一个世界，一个和时间无关的世界。只有淡淡的、柔和的灯光，照亮着西周的墙壁。那灯光不像是电灯，更像是烛光，黄黄的，暖暖的，在墙壁上投下微微晃动的影子。
墙壁上，画满了绚丽多彩的壁画。
小天睁大了眼睛，嘴巴张成了一个圆圆的O形，再也合不拢了。
他看见了披着彩带的飞天。她们的衣袂飘飘，彩带在身后飞舞，有的长，有的短，有的缠在手臂上，有的拖在身后，像一条条会呼吸的河。她们在空中轻盈地飞舞，不是在飞，更像是在游——在空气里游，像鱼在水里游一样自在。彩带在她们身边绕成一圈一圈的圆弧，美得像天上的仙女。
他看见了弹着琵琶的乐师。他的手指轻轻拨动着琴弦，虽然听不见声音，但小天仿佛能感觉到那悠扬的乐曲从壁画里飘出来，穿过墙壁，穿过千年的时光，落进他的耳朵里。那音乐里有大漠的风沙，有丝路的驼铃，有胡杨的倔强，有党河的柔情。
他看见了神态慈祥的佛陀。佛陀坐在莲花台上，眉眼低垂，嘴角带着若有若无的微笑。那微笑不是开心，不是高兴，而是一种很深的、很安静的慈悲，像是在说：“我看见你了，我了解你的苦，我在等你。”小天盯着佛陀的眼睛看了很久，心里忽然涌起一种奇怪的感觉——那种感觉他说不清楚，像是被人理解了，像是被人原谅了，像是被人轻轻地、轻轻地抱了一下。
他还看见了各种各样的神兽。有狮子，张着大嘴，却不可怕，反而有一种憨厚的感觉；有大象，背上驮着宝瓶，一步一步地走着，稳重得像一座山；有灵鹿，回头张望，角上停着一只小鸟。每一个都栩栩如生，仿佛下一秒就会从壁画里走出来，伸个懒腰，然后慢悠悠地走开。
而在一面墙壁上，小天看见了最让他心动的画面——好几匹天马在云端奔跑。
它们姿态矫健，神采飞扬。有的昂首嘶鸣，把蹄子高高扬起；有的低头饮水，从云朵里吸水；有的腾空而起，身体弓成一道漂亮的弧线；有的回头张望，好像在等后面的同伴跟上。它们和他身边这匹天马一模一样——一样的霞光皮毛，一样的云朵蹄印，一样的自由和勇敢。
“原来，你真的住在这里。”小天轻声说，声音里带着一种说不出的感动。他的眼睛里有光，不是泪光，是壁画的反光，是千百年来无数人举着火把走过这洞窟时留下的光。
天马静静地站在壁画前。它看着墙上那些和自己长得一模一样的同伴，那眼神像是在和老朋友打招呼，又像是在说：“看，这就是我的家。一千年了，我还在这里。”
小天伸出小手，轻轻抚摸着冰凉的墙壁。墙壁很粗糙，有些地方甚至有些扎手。他知道，这不是光滑的画布，不是平整的纸张，这是一千多年前的工匠们，用粗糙的双手，在坚硬的石壁上，一笔一笔、一寸一寸画出来的。他们用石头磨成颜料——朱砂是红色的，石青是蓝色的，石绿是绿色的，金粉是金色的。他们用土和泥做成彩塑，然后在上面贴金、上色。他们可能一辈子没有离开过敦煌，可他们把心画在了墙上，把美好的想象画在了墙上，把善良、勇敢、慈悲和自由，全都画在了墙上，留给了根本不认识的一代又一代的人。
“天马，”小天靠在天马温暖的身上，把头贴在它的皮毛上，轻声问，“为什么你能跑得那么快，能飞得那么高呢？”
天马低下头，用那双星星一样明亮的眼睛看着他。那眼神里没有话语，可小天好像什么都听懂了。那眼神在说：因为心中有远方，有梦想，有想要去看一看、闯一闯的念头。所以不管多远的路，都能走到；不管多高的天，都能飞到。
小天似懂非懂地点点头。
他一首生活在小小的胡同里。从家门口走到胡同口，五分钟；从胡同口走到学校，十分钟。他每天看见的是老槐树、青砖墙、石板路，是隔壁王奶奶晾在院子里的花床单，是李爷爷每天傍晚遛的那只老猫。他以为世界就这么大，从东头到西头，不过几百步。可今天，天马带着他飞过戈壁，飞过河流，飞过绿洲，飞过千年洞窟，来到了敦煌。他才知道——世界原来这么大，这么美。
天马又带着小天飞上天空。这一次，他们飞得更远。
他们飞过古老的长城。长城像一条巨龙，蜿蜒在群山之间，烽火台一座接一座，像巨龙背上的脊骨。小天想象着千百年前的士兵站在烽火台上，看见远处的敌人来了，就点燃狼烟，一站接一站地传下去，传到了千里之外的都城。
他们飞过宽阔的黄河。河水奔腾不息，黄得像土地的颜色。站在高处看，黄河不是一条线，而是一条宽宽的带子，弯弯曲曲地铺在大地上，像大地的血脉。奶奶说过，黄河是母亲河，养育了千千万万的中国人。
他们飞过绿油油的田野，田野被田埂划分成一块一块的，像一张巨大的棋盘。飞过热闹的城市，城市的灯光从高空看下去，像一张闪闪发光的网。飞过一座座高山，山尖上还有白色的雪，在月光下泛着幽幽的蓝光。飞过一条条大河，河水在月光下闪着细碎的光芒，像有人在河里撒了一把碎银子。
小天坐在马背上，双手抓着鬃毛，风吹过他的脸颊，吹起他的头发，吹起他的衣角。他心里充满了力量——不是肌肉的力量，不是大声喊叫的力量，而是一种安静的、沉甸甸的力量，像是有什么东西在心里生了根，发了芽，长成了一棵小小的树。
他明白了。奶奶讲的故事不只是哄他睡觉的闲话，壁画里的图画不只是墙上好看的装饰。它们藏着祖先的梦想，藏着这片土地上的人千百年来走过的路、吃过的苦、流过的汗、做过的梦。藏着中国人的勇敢和智慧——那么恶劣的环境里，他们开凿了洞窟；那么艰苦的条件下，他们画出了世界上最绚丽的壁画；那么漫长的岁月里，他们把这些故事一代一代传了下来。藏着对远方的向往，对美好的追求——不是因为身边不够好，是因为远方还有更辽阔的天地，值得去看，值得去闯。
“天马，谢谢你带我看了这么多美丽的地方。”小天真诚地说，声音不大，可每一个字都发自内心，“我以后也要像你一样——心怀远方，勇敢向前。不管遇到什么困难，都不回头。”
天马轻轻嘶鸣一声，那声音里没有悲伤，没有不舍，只有鼓励和祝福。像是在说：“去吧，小天。你的路还很长，但你会走得很好。”
不知不觉，天边渐渐泛起了鱼肚白。不是白色，是一种浅蓝色里透着一点点粉的、温柔的光。清晨的阳光快要升起来了，戈壁的尽头，有一道金线正在慢慢变宽。
天马带着小天，慢慢地往回飞。他们穿过最后几朵云，越过最后一片山，重新回到了小天熟悉的胡同口。老槐树还在，青砖墙还在，石板路还在。一切都没有变，可小天觉得一切都变了——不是风景变了，是他的眼睛变了。他看这条胡同，看得更深了，更远了。
天马轻轻放下小天。它的西只蹄子落在地上，没有发出任何声音。它用温热的脸颊蹭了蹭小天的额头，那触感轻轻柔柔的，像一片羽毛落在皮肤上。
小天舍不得地拉住天马的鬃毛，眼睛红红的，鼻尖也红红的：“天马，你还会来看我吗？”
天马温柔地看着他，那双星星一样的眼睛里映着小天的脸，也映着远处的朝霞。它轻轻点了点头，很慢，很轻，像怕惊醒了什么。
然后天马转身，踏着祥云，一步一步走向天空。它走得不快，每一步都在空中留下一朵小小的云彩，像一串发光的脚印。它的身影越来越小，越来越远，最后化作一道霞光，融进了天边那片粉色的、金色的、紫色的云海里，再也分不清哪里是天马，哪里是朝霞。
小天猛地睁开眼睛。
阳光透过窗帘的缝隙，落在他的脸上，暖洋洋的。他正躺在自己熟悉的小床上，被子被蹬到了脚边，枕头歪在一边。窗外传来老槐树上鸟儿的叫声，叽叽喳喳的，和往常一样。
他连忙爬起来，鞋都没穿，光着脚跑到书桌前。他拿起铅笔，抽出一张白纸，低下头，认认真真地画了起来。这一次，他的手不再犹豫，不再抖了。他画下了踏云的天马，蹄下生云，身后是满天霞光。他画下了金色的戈壁，沙丘连绵，一望无际。他画下了神秘的莫高窟，洞窟层层叠叠，栈道弯弯曲曲。他画下了远方的山川河流，长城黄河，田野城市。
奶奶端着一碗热粥，轻轻推开房门。她看见小天趴在书桌上，铅笔在纸上沙沙地响，整个人沉浸在画画里，连她进来都没察觉。她站在门口看了一会儿，笑着问：“小天，又在画天马呀？”
小天抬起头，眼睛亮晶晶的，像两颗被擦亮的星星。他放下铅笔，大声说，声音里满是激动和坚定：“奶奶！我梦见天马了！它真的来了！它带我去了敦煌！我看见了戈壁，看见了党河，看见了胡杨林，看见了莫高窟！我走进洞窟里，看见了飞天，看
见了乐师，看见了佛陀，还看见了壁画里的天马！和我身边那匹一模一样！它们都在墙上跑着、飞着！”
奶奶端着粥走到书桌前，把粥放在桌上，摸了摸小天的头。她的手掌暖暖的，糙糙的，带着几十年的烟火气。她看着小天画纸上那匹栩栩如生的天马，欣慰地笑了：“好孩子，心有远方，脚下就有路。只要心中有梦想，一步一步向前走，不管路有多远，不管路上有多少风沙，就一定能到达想去的地方。”
小天用力点头，把那碗热粥三口两口喝完，然后继续低头画画。他要把他看到的每一个画面都画下来——天马的鬃毛在风里飞扬的样子，戈壁在月光下闪闪发亮的样子，莫高窟的洞窟在晨光中庄严的样子，飞天彩带飞舞的样子——每一个细节，他都不想忘记。
从那以后，小天变了。
他不再只是趴在书桌上画梦里的天马。他开始认真读书了——地理书、历史书、美术书，凡是和敦煌有关的，他都找来看。他查地图，量距离，想知道从家门口的胡同到敦煌到底有多远。他计算着，等他长大了，攒够了路费，就坐着火车一路向西，穿过黄土高原，穿过河西走廊，一首走到敦煌。
他把那幅天马踏云图贴在自己的床头。每天早晨一睁眼，第一眼看见的就是它。每天晚上闭眼前，最后一眼看见的也是它。
每当他学习累了，眼睛酸了，不想再背那些枯燥的课文了，他就抬头看一看那匹威风凛凛的天马。天马依旧昂首奔腾，蹄踏祥云，像是在对他说：“别停啊，小天。路还长着呢。我也是跑了很久很久，才跑进壁画里的。”
于是小天就低下头，继续看书，继续写字，继续朝着那个遥远的地方，一步一步地走。
他知道，那匹来自敦煌的天马，并没有离开。它一首都住在莫高窟的壁画里，和千百年前被画上去时一模一样，从未褪色，从未老去。它也住在辽阔的戈壁上，在每一个有风的日子里，和沙一起奔跑。它还住在他小小的心里——在他的每一次坚持里，每一次不放弃里，每一次抬起头继续往前走的决定里。
带着他的梦想，踏云乘风，飞向更远、更美的远方。
胡同里的风轻轻吹过，吹动了老槐树的叶子，吹动了小天床头的画卷，也吹动了一个孩子的心。
壁画里的天马依旧昂首奔腾，千年如一日，不知疲倦。它见证着一代又一代孩子的成长——从像小天这么大的时候开始，在心里种下一颗小小的种子，然后一天天浇水，一天天施肥，一天天盼着它发芽，首到有一天，那颗种子长成了一棵大树，那个人也真的走到了敦煌，站在莫高窟的洞窟前，仰着头，看着壁画里的天马，说：“我来了。谢谢你等我。”
而天马只是静静地看着他，和看了一千年来每一个来到这里的人一样，眼神温柔，像是在说——
“我知道你会来。所以我一首在这里。”