第115章 照片
到了胡同口，车进不去。cｈａｎ|ｇｋａ%ｎｓｈ%u.ｃ&ｏ%ｍ胡同太窄，两边的高墙把路挤成一条缝，汽车开进去连门都打不开。沈和平下了车，让小周在车上等著，自己往里走。他走得不快，步子却迈得很大，军靴踩在石板路上，咔咔地响。
胡同窄，两边是高墙，灰砖垒的，年头久了，砖缝里长著枯草，在风里瑟瑟地抖。墙根堆著蜂窝煤，一摞一摞的，码得整整齐齐，上头盖著油布。旁边靠着几辆破自行车，车座子裂了，链条生锈，歪歪斜斜地挤在一起。地上有扫过的痕迹，扫得干干净净的，连墙角的落叶都拢成一堆，用砖头压着，怕被风吹散。
他在一扇门前停下来。门是木头的，刷著深色的漆，不太新了，但擦得干净，门板上没有灰，把手也没有灰。门环是铜的，磨得发亮，上面还有没擦干的水渍，像是刚被人摸过。门关着，里头有人说话的声音，听不清说什么，但声音轻轻的，软软的，是一个女孩子的声音，絮絮叨叨的，像是在跟谁说话，又像是在自言自语。
他站了一会儿。风从胡同口灌进来，吹得他军大衣的下摆啪啪地响。他抬起手，想敲门，手指在门环上方停住了。铜门环在阳光下闪著光，冰凉凉的，还没碰到就能感觉到那股寒意。他盯着那扇门看了几秒钟，把手放下了。
他转身走了。往回走的时候步子比来的时候快，军靴踩在石板路上，咔咔咔咔的，像是在追什么东西，又像是在逃什么东西。走到胡同口，小周从车窗里探出头来看他，他上了车，关上门。
“走吧。”
小周没问去哪儿，发动了车子。沈和平靠在椅背上，闭上眼睛。阳光从窗外照进来，照在他脸上，暖洋洋的，但他的眉头一直皱着，没有松开过。
沈星晚吃完早饭就出了门。秦姨还在厨房里收拾，听见门响探出头来，只看见大黄狗的尾巴在门缝里晃了一下，人已经走出去了。
她先去了照相馆。照相馆在县城正街上，一间不大的门面，夹在供销社和杂货铺中间。玻璃橱窗里摆着几张样照，一张是穿军装的男人，板板正正地坐着，眼睛盯着镜头，表情严肃得像在开会；一张是抱着娃娃的女人，笑得露出两排牙，娃娃在她怀里睡着了，脑袋歪向一边；还有一张是一对新人，并排坐着，中间隔着一个人的距离，谁也不看谁。ｓｏｕｓ@ｏu+２０２`５.=ｃｏｍ照片都泛黄了，边角卷起来，用透明胶粘在玻璃上。
沈星晚推门进去。门轴有点涩，推的时候吱呀一声，像老鼠叫。柜台后面坐着一个老师傅，五十来岁，戴着老花镜，镜腿用白胶布缠着，手里捏著一张底片，对着窗户的光看。听见门响，他放下底片，摘下眼镜，在围裙上擦了擦手。
“取照片。”
“哪天拍的？叫什么名字？”
“前几天。沈星晚。”
老师傅转身从身后的木柜里翻出一个纸袋，纸袋上写着日期和编号。他打开纸袋，抽出两张照片，看了看，又看了看沈星晚，点点头。“对了，是你们俩。一个短头发，一个长辫子。”
他把照片递过来。两张五寸的，黑白。一张在天安门，一张在长城。天安门那张，陈星晴站在金水桥边，手扶著石栏杆，身子绷得直直的，像是怕站不稳似的。她的嘴咧著，笑得很大，眼睛却眯成了一条缝，分不清是笑还是被太阳晃的。长城那张风大，头发被吹得满天飞，糊了半张脸，她用手去按，按住了这边，那边又飞起来了，手忙脚乱的，脸上的表情又紧张又兴奋，像只受惊的麻雀。
沈星晚看了看，把照片收进棉袄内袋里，付了钱，出了门。
大黄狗在门口蹲著，见她出来，站起来抖了抖毛，尾巴摇了摇。她带着大黄狗往胡同那边走。
街上的人多起来了。卖菜的推著板车在路边吆喝，白菜二分一斤，萝卜一分五。一个老太太蹲在菜摊前挑萝卜，捏捏这个，摸摸那个，把萝卜缨子掐掉，只留光溜溜的根。卖菜的不乐意了，嘟囔了几句，老太太耳朵背，没听见，挑好了付了钱，拎着篮子走了。路边还有个修鞋的摊子，老头坐在马扎上，怀里抱着一只破了底的棉鞋，锥子扎进去，用力拔出来，再扎进去，线在鞋底上拉出一道道密密的针脚。
沈星晚从修鞋摊前走过去，拐进了胡同。
胡同里的风比街上大，从墙头灌进来，吹得墙根的枯草沙沙响。８６-ｋａｎ_ｓ&ｈ^u.ｎｅ^ｔ她在门前停下来，抬起手，敲了三下。
木门发出的声音不重，但在安静的胡同里
传得很远，闷闷的，像有人在远处敲门，一下，两下，三下。大黄狗蹲在她脚边，耳朵竖着，等著里头的声音。
院子里传来窸窸窣窣的动静，然后是脚步声，急急的，踩在地上咚咚响，像是从院子那头小跑过来的。陈星晴的声音从门后传出来，带着警惕，不像平时那个软绵绵的丫头。
“谁？”
大黄狗“汪”了一声。就一声，不大，像是在说“是我”。
门立刻就开了。陈星晴站在门口，手里还攥著那把锄头，锄头上沾著湿泥，泥巴还是新鲜的，糊在铁刃上，亮晶晶的，像是刚从地里挖出来的。她的头发用一根旧头绳扎着，几缕碎发从额前掉下来，被风吹到脸上，她也没顾上撩。额头上沁了一层薄汗，鼻尖上也挂著汗珠，脸蛋红扑扑的，像是干了半天的活。她看见沈星晚，愣了一下，目光落在她手上，又移开了，侧身让开。
“快进来。我还以为是别人呢。大黄不叫我都不敢开门。”
第115章 照片
到了胡同口，车进不去。胡同太窄，两边的高墙把路挤成一条缝，汽车开进去连门都打不开。沈和平下了车，让小周在车上等著，自己往里走。他走得不快，步子却迈得很大，军靴踩在石板路上，咔咔地响。
胡同窄，两边是高墙，灰砖垒的，年头久了，砖缝里长著枯草，在风里瑟瑟地抖。墙根堆著蜂窝煤，一摞一摞的，码得整整齐齐，上头盖著油布。旁边靠着几辆破自行车，车座子裂了，链条生锈，歪歪斜斜地挤在一起。地上有扫过的痕迹，扫得干干净净的，连墙角的落叶都拢成一堆，用砖头压着，怕被风吹散。
他在一扇门前停下来。门是木头的，刷著深色的漆，不太新了，但擦得干净，门板上没有灰，把手也没有灰。门环是铜的，磨得发亮，上面还有没擦干的水渍，像是刚被人摸过。门关着，里头有人说话的声音，听不清说什么，但声音轻轻的，软软的，是一个女孩子的声音，絮絮叨叨的，像是在跟谁说话，又像是在自言自语。
他站了一会儿。风从胡同口灌进来，吹得他军大衣的下摆啪啪地响。他抬起手，想敲门，手指在门环上方停住了。铜门环在阳光下闪著光，冰凉凉的，还没碰到就能感觉到那股寒意。他盯着那扇门看了几秒钟，把手放下了。
他转身走了。往回走的时候步子比来的时候快，军靴踩在石板路上，咔咔咔咔的，像是在追什么东西，又像是在逃什么东西。走到胡同口，小周从车窗里探出头来看他，他上了车，关上门。
“走吧。”
小周没问去哪儿，发动了车子。沈和平靠在椅背上，闭上眼睛。阳光从窗外照进来，照在他脸上，暖洋洋的，但他的眉头一直皱着，没有松开过。
沈星晚吃完早饭就出了门。秦姨还在厨房里收拾，听见门响探出头来，只看见大黄狗的尾巴在门缝里晃了一下，人已经走出去了。
她先去了照相馆。照相馆在县城正街上，一间不大的门面，夹在供销社和杂货铺中间。玻璃橱窗里摆着几张样照，一张是穿军装的男人，板板正正地坐着，眼睛盯着镜头，表情严肃得像在开会；一张是抱着娃娃的女人，笑得露出两排牙，娃娃在她怀里睡着了，脑袋歪向一边；还有一张是一对新人，并排坐着，中间隔着一个人的距离，谁也不看谁。照片都泛黄了，边角卷起来，用透明胶粘在玻璃上。
沈星晚推门进去。门轴有点涩，推的时候吱呀一声，像老鼠叫。柜台后面坐着一个老师傅，五十来岁，戴着老花镜，镜腿用白胶布缠着，手里捏著一张底片，对着窗户的光看。听见门响，他放下底片，摘下眼镜，在围裙上擦了擦手。
“取照片。”
“哪天拍的？叫什么名字？”
“前几天。沈星晚。”
老师傅转身从身后的木柜里翻出一个纸袋，纸袋上写着日期和编号。他打开纸袋，抽出两张照片，看了看，又看了看沈星晚，点点头。“对了，是你们俩。一个短头发，一个长辫子。”
他把照片递过来。两张五寸的，黑白。一张在天安门，一张在长城。天安门那张，陈星晴站在金水桥边，手扶著石栏杆，身子绷得直直的，像是怕站不稳似的。她的嘴咧著，笑得很大，眼睛却眯成了一条缝，分不清是笑还是被太阳晃的。长城那张风大，头发被吹得满天飞，糊了半张脸，她用手去按，按住了这边，那边又飞起来了，手忙脚乱的，脸上的表情又紧张又兴奋，像只受惊的麻雀。
沈星晚看了看，把照片收进棉袄内袋里，付了钱，出了门。
大黄狗在门口蹲著，见她出来，站起来抖了抖毛，尾巴摇了摇。她带着大黄狗往胡同那边走。
街上的人多起来了。卖菜的推著板车在路边吆喝，白菜二分一斤，萝卜一分五。一个老太太蹲在菜摊前挑萝卜，捏捏这个，摸摸那个，把萝卜缨子掐掉，只留光溜溜的根。卖菜的不乐意了，嘟囔了几句，老太太耳朵背，没听见，挑好了付了钱，拎着篮子走了。路边还有个修鞋的摊子，老头坐在马扎上，怀里抱着一只破了底的棉鞋，锥子扎进去，用力拔出来，再扎进去，线在鞋底上拉出一道道密密的针脚。
沈星晚从修鞋摊前走过去，拐进了胡同。
胡同里的风比街上大，从墙头灌进来，吹得墙根的枯草沙沙响。她在门前停下来，抬起手，敲了三下。
木门发出的声音不重，但在安静的胡同里传得很远，闷闷的，像有人在远处敲门，一下，两下，三下。大黄狗蹲在她脚边，耳朵竖着，等著里头的声音。
院子里传来窸窸窣窣的动静，然后是脚步声，急急的，踩在地上咚咚响，像是从院子那头小跑过来的。陈星晴的声音从门后传出来，带着警惕，不像平时那个软绵绵的丫头。
“谁？”
大黄狗“汪”了一声。就一声，不大，像是在说“是我”。
门立刻就开了。陈星晴站在门口，手里还攥著那把锄头，锄头上沾著湿泥，泥巴还是新鲜的，糊在铁刃上，亮晶晶的，像是刚从地里挖出来的。她的头发用一根旧头绳扎着，几缕碎发从额前掉下来，被风吹到脸上，她也没顾上撩。额头上沁了一层薄汗，鼻尖上也挂著汗珠，脸蛋红扑扑的，像是干了半天的活。她看见沈星晚，愣了一下，目光落在她手上，又移开了，侧身让开。
“快进来。我还以为是别人呢。大黄不叫我都不敢开门。”