红色的痕迹。ｘｉａｎｙ*uｋｓｗ.ｃ!ｏ^ｍ
“又死一个，”瓦西里低声说，面无表情，“昨天来的新兵，叫米沙，才十七岁。”
尼古拉没说话。他弯下腰，检查自己的步枪——一支中制的元年式步枪，中国人援助的。枪栓有些卡涩，但他已经习惯了。他从弹药箱里拿出五发桥夹，压进弹仓，然后爬上射击踏板，透过射击孔向外望去。
外面是一片地狱般的景象。
原本平坦的田野，现在布满了密密麻麻的弹坑，像一张长满了麻子的脸。炸断的树木东倒西歪，有些还在冒烟。铁丝网被炸得七零八落，但在夜间，工兵又会偷偷爬出去，把铁丝网重新拉起来。更远处，红军的战壕隐约可见，同样布满射击孔，同样有钢盔在晃动。
五十米。
就这么近。
尼古拉还记得，一个月前，他们刚刚抵达这里时，这里还是开阔地，他们发动了一次反击，一度攻占了红军的前沿阵地。但第二天，红军用猛烈的炮火覆盖，又把阵地夺了回去。７$６ｋ-ｓ`.^ｎ!ｅt
然后他们再反击，红军再夺回……如此反复了六七次，双方都筋疲力尽，最后谁也攻不动了，就开始挖战壕。
越挖越深，越挖越复杂，现在，这里已经变成了一个巨大的、肮脏的、充满死亡的地下迷宫。
“尼古拉，”旁边一个士兵低声叫他，“有烟吗？”
尼古拉摇摇头。他的烟三天前就抽完了。
那士兵骂了一句，缩回自己的位置。
尼古拉重新把目光投向外面。阳光很刺眼，照在弹坑里的积水上映出刺眼的白光。一只乌鸦落在不远处一具已经开始腐烂的尸体上，啄食着什么。枪声突然响起，是狙击手开的枪，乌鸦惊飞，尸体一动不动。
这就是战争。
和他想象中完全不一样。
他参军时，想象的是纵马冲锋，挥舞马刀，高呼“为了俄罗斯母亲”，像传说中的哥萨克勇士那样。ｙｏｕ-ｓｈ_ｕ_ｌｏｕ.@ｃｏｍ但现实是，他像老鼠一样躲在泥泞的战壕里，每天听着炮声，闻着尸臭，看着身边的人一个个死去，而敌人就在五十米外，同样像老鼠一样躲着。
他不知道这场战争是为了什么。
连长说是为了保卫俄罗斯，保卫信仰，保卫土地。但尼古拉想，俄罗斯在哪里？他出生在西伯利亚，这辈子没去过莫斯科，也没去过圣彼得堡。信仰？他去教堂的次数屈指可数。
土地？他老家倒是有土地，可产出都要被带着机关枪下乡的布尔什维克收走，要不然他也不会逃亡到这里！
他留在这里，只是因为无处可去，以及，因为害怕，害怕被红军抓住枪毙——他听说红军对白军俘虏很残忍。害怕被军官以逃兵罪名枪毙——上个月，他们连就枪毙了两个想逃跑的新兵。害怕死在这个肮脏的战壕里，尸体被乌鸦啄食。
所以他留在这里，每天机械地装弹，瞄准，射击，躲避炮击，在夜间巡逻，在凌晨站岗。活着，或者等死。
“注意！”连长安德烈突然压低声音，“红军战壕有动静！”
尼古拉立刻握紧步枪，眯起眼睛。
五十米外，红军战壕里，几个人影在晃动。但他们没有冲锋，而是在……搬运什么东西？好像是沙袋，在加固工事。
“妈的，”瓦西里低声骂道，“他们又在修工事。修吧，修吧，修得越坚固，我们越攻不上去，他们也越攻不过来。然后我们就在这里耗着，看谁先饿死，或者先发疯。”
尼古拉没说话。
他只是盯着那些晃动的人影，手指扣在冰冷的扳机上，阳光照在他的钢盔上，反射出一点微弱的金属光泽，而在五十米外，红军战壕里，一个同样年轻的红军士兵，也在透过射击孔，盯着他。
两个年轻人，相隔五十米，互不相识，从未交谈，却都想杀死对方。
因为命令。
因为恐惧。
因为无处可逃。
1921年8月5日，同一战区，后方十公里，白军第三步兵师师部，师长弗拉基米尔·克伦斯基正在大发雷霆。
“弹药！我要弹药！粮食！我要粮食！药品！我要药品！”他把一份物资清单狠狠摔在桌上，对着电话筒咆哮，“你们后勤部是干什么吃的？我的士兵每天在战壕里流血，你们连最基本的补给都保证不了？！”
电话那头，后勤部的军官在小心翼翼地解释：后方刚刚抢修的铁路被红军炮兵封锁，运输车队屡遭红军骑兵袭击，仓库储备不足……
“我不管！”克伦斯基打断他，“三天！我只给你们三天！如果补给还送不上
来，我就向高尔察克总司令直接报告，说你们后勤部贻误军机，该上军事法庭！”
他重重挂断电话，双手撑在桌上，剧烈地喘息着，脸色涨红。
参谋长米哈伊尔站在一旁，等他稍微平静，才轻声说：“师长，不仅是补给的问题。各团报告，士气低落得厉害。
士兵们已经在这种堑壕里蹲了一个多月，每天就是炮击、狙击、偶尔的小规